Тамара выкручивала из земли последнюю морковку, обтирала её о штанину и складывала в ведро. Грядка короткая, восемь рядков, мамины ещё. Телефон в кармане куртки тренькнул. Сергей. Голосовое. — Том, ты на даче? Слушай, ты это… если приедешь в выходные, предупреди заранее. Просто чтоб не пересекаться. Дел много. Она вытерла руки о траву, прослушала ещё раз. «Чтоб не пересекаться». Как будто дача — это его контора, а она — посетитель не в приёмные часы. — Хорошо, — наговорила в ответ. — Предупрежу. Сунула телефон обратно...