Начало. Никита приумолк. Он не любил состояние опьянения. Ему, как другим оно не приносило облегчение, напротив, оно несло тяжёлые воспоминания, которые он старался забывать. Забывать не получалось. Говорят самый лучший период жизни человека- детство. Может оно и так, но только не у него. Вечно пьяный отец, который ревновал мать и из- за этого устраивал драки. Мать, у которой не сходили синяки, дрожащая от страха младшая сестра, которая прижималась к нему, ища защиты. А он? Ну что он, пацан мог сделать ? Он сам боялся отца, боялся и ненавидел, жалел сестрёнку и не любил мать...

Вот ключи. Обычные, металлические, с потертым брелоком в виде маленького домика, который она купила, когда только въезжала в эту квартиру пять лет назад. Ольга сидела на диване, сжав их в ладони так сильно, что острые грани впились в кожу. Боль была приятной, отрезвляющей. Она смотрела на этот кусочек металла и пыталась понять, что чувствует. Четыре года. Четыре бесконечно долгих года, которые, казалось, растянулись на целую жизнь. В квартире стояла тишина. Та самая, звенящая, о которой она мечтала сотни вечеров, засыпая под бубнеж телевизора из соседней комнаты...