– Галя, к тебе звонили какие-то люди. Спрашивали про Николая Петровича. Говорили, что это срочно, – Марина Ивановна прикрыла трубку рукой и шепотом обратилась к коллеге. Галина Степановна оторвала глаза от компьютера. В груди что-то сжалось. Коля на работе, значит, звонят сюда. Зачем? – Какие люди? – спросила она, чувствуя, как холодеет кожа. – Не представились толком. Сказали только, что по поводу задолженности. Номер оставили, просили перезвонить. Слово "задолженность" ударило как молния. Галина взяла листочек с номером дрожащими пальцами...

— Половину, Оля. Ровно половину. По закону. Игорь произнёс это так, будто зачитывал приговор. Голос его, обычно мягкий и чуть виноватый, сейчас обрёл металлическую твёрдость. Он стоял посреди их маленькой гостиной, прямой, как аршин проглотил, в своём лучшем костюме, который надевал только на свадьбы и похороны. В руке он сжимал папку с бумагами, словно это был жезл полководца, дарующий ему право повелевать. Ольга, сидевшая в старом кресле с чашкой остывшего чая, медленно подняла на него глаза. Она только что вернулась с работы, уставшая, вымотанная весенней слякотью и бесконечными отчётами...