— Мам, ну пойми, у нас молодежь, тебе будет шумно, — сказала она, выставляя сумку с моими вещами за порог. — Это же всего на одну ночь. Ну что ты смотришь на меня, как на врага народа? Катя даже не смотрела мне в глаза. Она нервно теребила край своего модного свитера оверсайз, переступая с ноги на ногу в меховых тапочках. За её спиной, в глубине моей же трешки, полученной еще моим мужем от завода, уже гремела музыка. Слышался смех, звон бокалов и какой-то тяжелый, ритмичный бас, от которого вибрировали стекла в серванте...

В ту ночь мне не спалось не из-за предчувствия беды, а из-за банальной духоты. Июль в этом году выдался беспощадным, даже кондиционер в спальне не спасал — Сергей всегда выключал его на ночь, боясь простудиться. Я лежала, слушая его размеренное дыхание, и привычно думала о завтрашнем дне. Нужно забрать костюм из химчистки, купить свежих овощей на рынке (Сергей не ел магазинные «пластмассовые» помидоры), позвонить Кате — она жаловалась на простуду у внука. Моя жизнь была расписана по минутам, и этот график вертелся вокруг одной оси — моего мужа...