— Шестьсот сорок тысяч за кусок титана и три недели коек? — Голос моего мужа гулким эхом отскочил от кафельной стены коридора. Я дважды до боли сжала край больничной простыни. Пластырь на пояснице натянулся. — Витя, пожалуйста, потише, — прошипела я, глядя в приоткрытую дверь палаты. — А что потише, Ань? Что потише?! — Муж шагнул внутрь, размахивая распечаткой счета. — Мы договаривались на четыреста. Рома обещал мне скидку по старой дружбе! Какого черта тут вписана вип-реабилитация? Виктор бросил смятый лист на тумбочку...