— Слухач, не спи! — кричит Марков. Его возглас разрывает тишину и больно ударяет по перепонкам. Морщусь и снова прислушиваюсь. Там за стеной деревьев играют два ветра: один шелестит листьями старого тополя, роняя на землю сухие ветки, другой кружится в безумном танце, изображая смерч. Между ними своеобразная звуковая воронка, в которой таится нечто. Внезапно новый звук нарушает с трудом нащупанную барабанную дробь сердцебиения неведомого существа. — Яромир, оно двинулось, — выдыхаю, чтобы проветрить разум, — а вот сейчас замерло...