Светлана никогда не любила осень. Сколько себя помнила, всегда испытывала некое пренебрежение к этому времени года. И, откровенно говоря, никогда не понимала тех людей, которые восхищались этим странным сезоном, полагая, впрочем, что большинство из тех, кто восторгается осенними промозглыми днями, попросту лукавят, стараясь показаться какими-то особенными, выделиться из общей массы. Ну, вот действительно, что тут можно любить? Ладно еще, когда говорят о «бабьем лете», по сути, о прощальном привете уходящего лета, или о «золотой осени», воспетой многочисленными поэтами и художниками...

Катя возвращалась домой в самом радужном настроении. Май в этом году выдался на удивление щедрым: он не дразнил обманчивым теплом, а сразу, без обиняков, окутал город настоящим летним зноем. Воздух, густой и тягучий, как липовый мёд, плавился над раскалённым асфальтом, пах сиренью, свежескошенной травой с газонов и пылью. Последнего клиента, мальчика с запущенной дислалией, отпустили пораньше — его мама торопилась на дачу, спасать рассаду от неожиданной жары, и Катя, выкроив лишний час, решила не ехать в душном автобусе, а пройтись пешком через парк...