Она узнала её по рукам. Женщина в тёмно-синем костюме стояла в дверях ресторана, и Галина Петровна смотрела не на лицо — на пальцы. Длинные, с аккуратным маникюром, они теребили ремешок сумочки точно так же, как тридцать пять лет назад теребили бусины на задней парте. — Верка? — прошептала она. — Сорокина? Всё началось с сообщения в общем чате. «Ну что, девочки, все помнят, во сколько завтра собираемся? Столик забронирован на семь, опаздывать не советую, ресторан приличный». Светка Миронова, бессменный организатор всех встреч, не изменилась...

— Твоя родня даже чаю нам не предложила, а мы должны их пять дней кормить? — прошипела Марина, втискивая в холодильник еще одну банку с домашними соленьями. — Марина, не начинай, — поморщился муж, Олег. — Это же Зоя, сестра. Они из Воронежа приехали, устали. Побудут всего-то до вторника. — Всего-то? — Марина зло хлопнула дверцей. — В прошлый раз, когда мы к ним на юбилей ездили, помнишь, чем нас Зоенька угощала? Олег сделал вид, что не помнит. Но Марина помнила. Она помнила тот промозглый вокзал, сухие бутерброды, купленные втридорога, и быстрые проводы...