Ноябрь в этом году выдался особенно злым. Ветер не просто дул — он кусался, пробираясь сквозь ветхое драповое пальто Петра Ильича, находя каждую прореху в подкладке, каждую дырочку в старом вязаном свитере. Старик плотнее прижал к груди тощий пластиковый пакет и ускорил шаг, насколько позволяли его больные колени. Ботинки, купленные еще в те времена, когда слово «дефицит» звучало на каждом углу, окончательно сдались. Левый просил каши, правый просто пропускал воду. Ноги стыли, и этот холод поднимался выше, сковывая всё тело ледяной тоской...

Лена открыла глаза и поняла — день начинается не с кофе. Запах жареного лука полз в спальню, как нежеланный гость, въедливый и настойчивый. С кухни доносился бодрый голос Людмилы Петровны, свекрови, которая имела дурную привычку материализовываться в их квартире без предупреждения. Ключ, подаренный Артёмом «на всякий случай», работал исправно — случаев хватало чуть ли не каждый день. — Артёмушка, печёночка готова! — заливалась свекровь. — Я же знаю, ты её обожаешь! Лена натянула халат и вышла на кухню...