В доме Волковых даже воздух казался накрахмаленным. Он пах дорогой полиролью для антикварной мебели, селективным парфюмом Инессы Павловны — что-то французское за двести тысяч флакон — и едва уловимым ароматом презрения, который, казалось, источали сами стены особняка. Этот трехэтажный дворец в закрытом поселке под Москвой был воплощением успеха и амбиций. Каждая деталь интерьера кричала о деньгах: венецианские люстры, мрамор из Каррары, картины современных художников, чьи имена мелькали на аукционах...

Я быстро вошла в квартиру, скидывая промокшие ботинки. Октябрь в этом году выдался невероятно мерзким: дождь лил уже третью неделю, превращая город в одну сплошную лужу. На работе я весь день пахала над отчетами для налоговой, глаза слипались от цифр. Начальник Петрович, как всегда, устроил разнос из-за копеечной ошибки в документах. — Денис, я дома! — крикнула я в пустоту, развешивая куртку на вешалке. Тишина. Странно… Обычно из кухни доносился звук работающего телевизора или голос свекрови, которая уже полгода жила с нами «временно»...