Тарелку с синим ободком Роман достал в понедельник, хотя праздника не было. Положил на неё котлеты, нарезал хлеб тонко, как в кафе, и сел напротив не сразу: сначала постоял у окна, будто проверял, не пошёл ли дождь. — Я тут подумал, что магазин лучше переписать на меня! — сказал он, когда я взялась за вилку. Я положила вилку обратно. — Ты подумай, Юль, — продолжил он, не дожидаясь вопроса. — Ты же устала. Девять лет за прилавком, ни одного отпуска нормального. Я там сейчас всё равно каждый день: база, поставщики, терминал...

Недостачу сестра искала два дня. — Что недосчитаюсь, Лен, всё твоё. И участковому скажу, чьё, — пообещала она и закрыла магазин на учёт. Недосчиталась сорока шести рублей. Это за четырнадцать лет, что я простояла у неё за прилавком без оформления: ни договора, ни строчки в трудовой книжке. Позапрошлой осенью мне было пятьдесят восемь, пенсию без этих лет мне не давали, и в районном суде уже лежало моё заявление на родную сестру. Сорок шесть рублей. А ей, я думаю, было бы легче найти сорок шесть тысяч...