— Фу, от тебя пахнет хлоркой! Невозможно дышать! — высокий, визгливый голос разрезал тишину элитной частной клиники "Эстетика". Посетители в холле, уткнувшиеся в свои дорогие смартфоны, лениво подняли головы. Картина была классическая, но от того не менее неприятная. У стойки администратора стояла женщина лет тридцати пяти, одетая так, словно только что сошла с обложки глянцевого журнала. Шуба из соболя, несмотря на плюсовую температуру за окном, небрежно наброшена на плечи. На пальцах сверкали камни, стоимость которых могла бы покрыть годовой бюджет небольшого провинциального городка...

— Нахлебница! — голос Людмилы Георгиевны разносится по всей квартире так, что даже соседи за стеной наверняка слышат. — Сидишь тут, ешь за мой счёт! Я замираю с мокрой тарелкой в руках над раковиной. Капли воды стекают на пол, но я не замечаю — всё внимание приковано к свекрови, которая стоит в дверях кухни как грозовая туча. — Людмила Георгиевна, я же работаю, — тихо говорю, стараясь не смотреть ей в глаза. — И продукты покупаю. — Работаешь! — она фыркает так презрительно, что хочется провалиться сквозь землю...