Северный ветер приносит горечь прошлого. Кощей Бессмертный сидит в кресле и кутается в мантию. Плотная ткань не согревает, для этого нужен внутренний жар. Которого Кощей лишился, когда горы были в другом месте, а на месте океанов колосились леса. Ветер воет среди шпилей дворца, пробивается через бойницы. Даже прислуга попряталась в норы и греется. В такую погоду Кощею особенно тягостно от бессмертия. Ведь в конце концов, он не только Бессмертный, но и Безжизненный. Жалкая пародия на самого себя, рвущаяся за всем, что может хотя б напомнить о вкусе жизни...

Жил-был Кощей. Копил золото, складывал в сундуки, запирал на замок. Ждал «подходящего момента». Но однажды заметил: чем дольше он ждал, тем меньше золота хватало на новые доспехи, коней и визит к кузнецу...