– Мы продали твою машину, нам были нужны деньги, – спокойно сообщил муж, и свекровь кивнула. Анна замерла в дверном проеме с пакетами продуктов в руках. Ей показалось, что она ослышалась. – Что ты сказал? Какую машину? – Твою. Синий Форд. Нам очень нужны были деньги, – Сергей старался говорить ровно, но в глаза жене не смотрел. – Ты продал мой автомобиль? Тот, что мне родители подарили? – голос Анны дрогнул. – Когда? Как? – Три дня назад. Когда ты была в командировке. Анна медленно поставила пакеты на пол...

Я до сих пор могу в деталях воспроизвести запах того дня. Запах мечты. Он состоял из аромата свежескошенной травы, прогретой солнцем сосновой коры и едва уловимой нотки влажной земли после утреннего дождя. Я вдыхала его полными легкими, и казалось, что само счастье наполняет меня изнутри. Эта мечта была не просто картинкой в голове, она была почти осязаемой, и у нее был вполне конкретный адрес и два этажа под черепичной крышей. Моя мечта. Наша мечта, как я тогда наивно полагала. Меня зовут Анна. И последние лет десять я жила не просто жизнью, а проектом...