Последний человек в постапокалиптическом мире, живущий среди других рас.

Сижу, смотрю, как Лена сахар мешает в чае. Племянница моя. Сорок пять ей. Для меня всё равно дочка. — Тёть Валь, чего задумались? Руку протягиваю, беру её за запястье. Тёплая рука. Живая. — Лена. Мне семьдесят пять. Надо кое-что... Рассказать тебе надо. Видит — что-то не то. Ложку откладывает. — Про дядю Антона? — Про него. Но не только. Он спит сейчас в комнате. Пятьдесят три года ему. Вчера опять с работы ушёл. Курьером был три недели. До этого месяц на складе. Два месяца охранником. Я уж и не удивляюсь...