День белых журавлей. Холодный воздух, неба серый шёлк, И календарь роняет жёлтый лист. И в этот день печально мир умолк, Лишь журавлиный крик по-детски чист! День не о тех, кто просто улетел В края, где солнце и весенний юг. Он о душе, что вышла за предел, Оборвана войной... Внезапно... Вдруг... И клином белым в небе журавли Летят сквозь время, память теребя. Они с собой частичку унесли Того, кто пал, себя не пощадя! Их крик летит, как будто позывной, Напоминая каждому из нас, Что кто-то заплатил...

Мне кажется порою, что солдаты, С кровавых не пришедшие полей, Не в землю эту полегли когда-то, А превратились в белых журавлей. Они до сей поры с времен тех дальних Летят и подают нам голоса. Не потому ль так часто и печально Мы замолкаем, глядя в небеса? Сегодня, предвечернею порою, Я вижу, как в тумане журавли Летят своим определенным строем, Как по полям людьми они брели. Они летят, свершают путь свой длинный И выкликают чьи-то имена. Не потому ли с кличем журавлиным От века речь аварская сходна?...