Мне не больно, мама, мне не страшно, Бой утих, и танки не стреляют. В райских кущах, поднебесных чащах Здесь душа счастливая гуляет. Ей осталось времени немного Перед тем, как вылететь из тела В эту бесконечную дорогу, Пожалеть о том, что не успела. Я бы мог в числе беспечных прочих Погрузиться в гомон улиц звонких. Я бы мог короткой майской ночью До подъезда провожать девчонку...

Больно, мама. Как больно… ничего не слышу, только вижу, как птицы падают и деревья лихорадочно сбрасывают ветки… ты всегда была рядом мама, когда мне было больно… помнишь как я маленький прибежал домой с разбитой головой и ладошкой, полной крови? А ты завела меня в ванную, отмывала и говорила; «пусть это будет самая большая боль, которая случилась в твоей жизни, сынок». И потом прижала меня к себе. Я чувствовал твой запах, запах свежей выпечки с ванилью. Это стало нашим, действием, ритуалом, что ли. А помнишь, как мне удаляли аппендицит, и ты сидела около меня. Я проснулся, а ты улыбалась мне, как будто ничего не случилось...