— Мам, я квартиру не продам и точка! — я впервые за тридцать пять лет повысила на нее голос. — Двадцать лет вы меня не замечали, а теперь вспомнили? — Как ты смеешь! Я тебя родила, вырастила! — Вырастила? Серьезно? Я с двенадцати лет сама себя кормила, пока вы Димку в музыкалку водили! — У него талант был! А ты... ты обычная была, зачем тебе что-то особенное? Обычная. Это слово преследовало меня всё детство. Димка — золотой мальчик, будущий пианист. А я — серая мышь, которая должна быть благодарна за крышу над головой...