Жара стояла такая, что воздух над полем колыхался, как жидкое стекло. Бескрайнее море пшеницы агро-холдинга «Золотой колос» простиралось до самого горизонта, сливаясь с выцветшим от зноя небом. Пахло пылью, спелым зерном и чем-то металлическим — запахом раскалённой техники, замершей на обочине грунтовой дороги. Возле белого микроавтобуса с логотипом холдинга стояли двое. Старший, Артём, в очках в тонкой металлической оправе и светлой рубашке с закатанными до локтей рукавами, вглядывался в экран планшета...