Я люблю этот город,
хоть и он меня – нет,
хоть и стены его затопило пылью.
Я люблю этот город,
но за несколько лет
я бы точно его разлюбила.
Я здесь –
скромная его часть,
неприметная горсточка старого света.
Я пришла к нему
жизнь проживать,
но осталась здесь только на лето.
Город всё же сложнее менять,
чем людей.
Это глупо,
порой даже больно.
Мир бездушных живых вещей
нам с тобой не даёт покоя.
И чем старше становится наша кровь,
проявляясь узорами вен на теле,
тем нам больше кажется,
что любовь –
невзаправду,
на самом деле...
Я люблю этот город театральных билетов,
Одиноких творцов, сумасшедших поэтов,
Перегруженных дней, музыкантов, эстетов,
В меланхолии рыщущих вечных ответов.
Я люблю его строгий парадный наряд,
Тишину мелких улиц, проложенных в ряд.
Награждение мудрых и серых камней,
Затянувшихся пленкой прохладных дождей.
Я люблю шепот волн, их несложный мотив,
Разбивающих воды о гладкий гранит.
Бесконечные вены каналов и рек.
Здесь народу полно, но живет Человек.
Здесь тяжелое небо грязно-серых тонов,
Здесь мостами сцепилась череда островов,
Здесь не ветер — ветрище! И с любого угла
Он не дует, а свищет, обжигая тела...