Я люблю этот город, хоть и он меня – нет, хоть и стены его затопило пылью. Я люблю этот город, но за несколько лет я бы точно его разлюбила. Я здесь – скромная его часть, неприметная горсточка старого света. Я пришла к нему жизнь проживать, но осталась здесь только на лето. Город всё же сложнее менять, чем людей. Это глупо, порой даже больно. Мир бездушных живых вещей нам с тобой не даёт покоя. И чем старше становится наша кровь, проявляясь узорами вен на теле, тем нам больше кажется, что любовь – невзаправду, на самом деле...

Я люблю этот город театральных билетов, Одиноких творцов, сумасшедших поэтов, Перегруженных дней, музыкантов, эстетов, В меланхолии рыщущих вечных ответов. Я люблю его строгий парадный наряд, Тишину мелких улиц, проложенных в ряд. Награждение мудрых и серых камней, Затянувшихся пленкой прохладных дождей. Я люблю шепот волн, их несложный мотив, Разбивающих воды о гладкий гранит. Бесконечные вены каналов и рек. Здесь народу полно, но живет Человек. Здесь тяжелое небо грязно-серых тонов, Здесь мостами сцепилась череда островов, Здесь не ветер — ветрище! И с любого угла Он не дует, а свищет, обжигая тела...