Запах моря чувствовался еще на подъезде к поселку. Соленый, густой, смешанный с ароматом нагретой хвои и пыли. Ирина Сергеевна опустила стекло старенького такси и жадно вдохнула этот воздух. Воздух ее мечты, который теперь должен был стать реальностью для ее единственной дочери Леночки. В сумочке, во внутреннем кармане на молнии, лежала заветная папка с документами. Ирина Сергеевна шла к этому дню почти пятнадцать лет. Откладывала с зарплаты главного бухгалтера, брала подработки, отказывала себе в лишней паре сапог или поездке в санаторий...

Ошибки быть не может: этот туман — порождение иного мира. Значит, записи где-то на острове, и машина перехода, созданная по чертежам… Порыв ветра чуть не выдергивает пробковый шлем из рук, треплет полы френча, норовит скинуть вниз, к водной глади, чей безмятежный бирюзовый лик скрывает маска потустороннего тумана. Солнце восходит по левому борту. А прямо по курсу дирижабля проступают неясные очертания скал. Остров Белая Бухта. Ну здравствуй. Последнее сообщение, дошедшее с этого клочка земли на континент, было мольбой о помощи...