Ресторан «Олимп» полностью оправдывал своё название. Панорамные окна в пол открывали вид на ночную Москву, которая с высоты шестьдесят восьмого этажа казалась россыпью драгоценных камней, брошенных на чёрный бархат. Внутри царил запах дорогого парфюма, свежих устриц и едва уловимый аромат высокомерия. Я сидела во главе длинного стола, уставленного деликатесами, которые могли бы прокормить небольшой провинциальный городок в течение недели. Сегодня мы праздновали тридцатилетие Димы. Моего Димы. Или, как любила говорить его мать, «бриллианта в дешёвой оправе»...

Кристина замерла на пороге кухни, сжав в руках пакеты с продуктами. Свекровь Татьяна Борисовна стояла у плиты спиной к ней, но по напряженным плечам и характерному постукиванию ложкой по кастрюле Кристина поняла — сейчас начнется. — Опять готовые салаты купила? — голос свекрови был ровным, но холодным, как лед в январе. — Сколько раз тебе говорить, что это деньги на ветер! Я бы за полцены сама все сделала. Кристина медленно выдохнула, поставила пакеты на стол и начала раскладывать покупки. Главное молчать...