Я стояла перед зеркалом в прихожей, бережно расправляя на шее шелковый голубой шарф — подарок Валеры. Легкая, воздушная ткань пахла морем и свободой, о которой я забыла на целых десять лет после смерти мужа. В этот момент входная дверь с грохотом распахнулась. Моя тридцативосьмилетняя дочь Яна взлетела в квартиру ураганом, даже не разуваясь. Прежде чем я успела поздороваться, она рванула из моих рук кожаную сумочку, где лежали ключи и кошелек. «Мама, ты никуда не едешь! — закричала она, ее лицо исказилось от злости...