Четыре года назад моя жизнь казалась идеальной. Дом в пригороде Новосибирска на шестидесяти гектарах, где каждые выходные собиралась вся семья. Жена Анна готовила свои коронные пельмени, дочери-близнецы Маша и Даша носились по двору с нашей овчаркой Рексом. А я, Сергей Иванов, сорок три года, худощавый и не самый высокий, чувствовал себя настоящим хозяином своего мира. Особенно я гордился своей винтовкой ИЖ-94. С детства увлекался стрельбой на дальние дистанции — это требовало терпения, точности, умения контролировать дыхание...

Я влетела в квартиру, как ураган, с видом женщины, которая только что выиграла чемпионат по унижениям и теперь готова разнести всё на своём пути. Каблуки цокали так, будто отбивали похоронный марш моему терпению, глаза метались, сердце стучало бешено, а нервы висели на последней ниточке. Сумка полетела на пол, пальто следом, и вот уже я стою, глядя на дверь ванной, откуда доносились подозрительные звуки: плеск воды, шорох, какие-то подозрительные вздохи. Я, как ниндзя, распахнула дверь — и чуть не потеряла дар речи...