Я была всего лишь горничной, пока не нашла портрет своего мёртвого отца в кабинете самого могущественного человека в городе. — Сэр, а почему мой папа изображён на этом портрете? — дрожащим, едва слышным голосом, в котором смешались страх и отчаянная надежда, спросила юная Эмили Картер. Её тонкий палец, обычно привыкший лишь бережно смахивать пыль с дорогих безделушек, был теперь направлен на массивную картину в позолоченной раме, гордо висевшую за массивным дубовым письменным столом. Казалось, сама воздушная пыльца в солнечном луче замерла, застигнутая врасплох этим дерзким вопросом...

— Ну что, накликала на сегодня? — голос Сергея из коридора был грубым, пропитанным уличным холодом и усталостью. — Давай, заканчивай со своими игрушками, я есть хочу. Марина не ответила. Она лишь плотнее прижала к уху наушник с микрофоном, вглядываясь в четыре лица, разделённые тонкими серыми линиями на экране её монитора. Её домашний кабинет, выверенный до сантиметра, был её крепостью. Белый стол, мощный компьютер, тихо гудящий под столом, стопки идеально ровных документов и запах свежесваренного кофе...