Я помню тот вечер, когда он сказал это. Мы сидели на кухне нашей квартиры на Кутузовском — той самой, которую он купил на деньги от первой крупной сделки. Я только что закончила читать ему свой рассказ. Небольшой, страниц на десять, о женщине, которая потеряла себя в чужих амбициях. Он даже не поднял глаз от телефона. «Твое мнение никого не интересует, дорогая. Привыкай». Я тогда закрыла тетрадь и больше никогда не показывала ему то, что писала. Тридцать два года я вела дневник. Каждый день, каждый его жест, каждое его слово — все там...

Предыдущая глава - Каждому свой срок - вздохнув, произнесла Тамара Ивановна. Она держала в руках портрет своего сына и смотрела на его волевое и честное лицо так пристально, будто хотела высечь в памяти каждую родную чёрточку. Весть о смерти единственного сына подкосила её поначалу. Но вовремя вспомнив об оставшейся внучке-сироте, Тамара Ивановна взяла себя в руки. Со своим супругом, Михаилом Петровичем, они приобрели билет на ближайший поезд и через пару часов уже были в пути. Далеко ехали. С пересадками...

Игорь завел грузовик на базу. Еще одна неделя в рейсе закончилась. Устал так, что руки онемели от руля. Но домой хотелось, к Марине. Жене своей любимой. Им по тридцать семь. Поженились в двадцать три, прожили вместе четырнадцать лет. Есть сын Артем, тринадцать лет, учится в седьмом классе. Марина работает менеджером в логистической компании. Игорь работал в другой такой же компании, водит фуры. Зарабатывают неплохо вместе, но денег всегда мало: ипотека, машина в кредит, ребенок растет. Игорь приехал домой к семи вечера...