Здравствуйте. Меня зовут Анна Сергеевна. Мне сорок семь лет, и двадцать из них я работаю учительницей русского языка и литературы в обычной гимназии нашего города. Я всегда думала, что понимаю людей. Что вижу их насквозь — по опущенным уголкам губ, по бегающим глазам, по тому, как человек нервно теребит край рукава. Профессия, знаете ли, обязывает. Дети — они ведь как открытая книга, даже когда пытаются что-то скрыть. А их родители... ну, это книги, которые просто нужно уметь читать. Я была уверена, что своего мужа, Олега, я прочла от корки до корки...

Когда Алексей ушёл, Наталья даже не плакала. Слёзы не текли — будто всё внутри обожгло огнём и высохло. Он оставил её с четырьмя детьми, сумками долгов и разбитым сердцем. Сказал только одно: — Я устал. Я хочу другой жизни. И ушёл. Просто — закрыл дверь и исчез. --- Первые месяцы были как кошмар. Дети болели, дом промерзал, зарплаты в магазине едва хватало на хлеб и макароны. Но Наталья не сдалась. Она стирала, подрабатывала, пекла пирожки, мыла лестницы по ночам. Иногда падала на кровать, не раздеваясь, и шептала: — Господи, только бы они не видели моей усталости...