Когда я в первый раз повернул ключ в замке собственной двери, у меня дрожали руки. Дешёвый подъезд пах мокрой шваброй и кошачьим лотком, лифт скрипел, как старое ведро, но за этой дверью было моё. Моя двухкомнатная квартира, купленная на честно заработанные деньги, без подачек, без чужой милости. Я прошёлся по пустым комнатам, ступая по голому бетону. Окно на кухне дрожало от ветра, из раковины тянуло сыростью, а я улыбался, как мальчишка. Провёл ладонью по подоконнику, оставив белую полосу пыли, и подумал: «Вырвал...