— Машину, Василина Викторовна, я у вас забираю. Да, мой муж вам ее на время оставил, но, если вы помните, она куплена была на деньги моих родителей! И если вы пожалели несколько литров бензина, чтобы родного внука забрать со станции… То и ездить за рулем вам не обязательно! Покупайте свое авто и распоряжайтесь им, как хотите! *** Степлер щелкнул, пробивая стопку бумаги, как выстрел. Маргарита вздрогнула, но тут же перевела взгляд на диванчик в углу кабинета. Там, подогнув ноги и уткнувшись в планшет, сидел Антошка...

Я сижу в машине у подъезда Виктора, смотрю на освещённые окна на пятом этаже и понимаю — подниматься туда я уже не буду. Вещи заберу потом, через неделю, когда он на работе. А сейчас просто заведу мотор и уеду. Потому что три часа назад, за столом у его матери, я услышала то, что перевернуло всё. Нет, она не оскорбила меня. Не нахамила. Наоборот — была ласковой, гостеприимной, называла меня "доченькой". Но одна её фраза, брошенная между делом, показала мне будущее, в котором я не хочу оказаться. Виктору 55 лет, мне 41...