Не только у Софьи Аркадьевны не ложились строки на бумагу. И у Лизы не складывались буквы в слова, а слова в предложения. Начнёт писать, а потом скомкает лист, да выбросит. Не так-то просто написать о том, что гложет много лет, что сидит чёрной жабой в душе, что ночами спать не даёт. Да и надо ли писать о таком? Зачем ворошить прошлое? Кому оно сейчас надо, тем более, что сейчас уже и изменить ничего нельзя. Начало тут Корила себя Лиза за то, что поддалась эмоциям, да вообще написала Софье это письмо...

Пишется про любовь, а у самого на сердце одиночество. Наверно, мечтается о любви. Хотя в шестьдесят пять какая любовь? Вот одиночество – это для него. Жена уже пять лет, как умерла, дети разъехались. Только и осталось сидеть за ноутбуком и писать рассказы. А на улице пасмурная осенняя погода, навивающая грусть. Когда-то в их трёхкомнатной квартире было тесно, а сейчас пусто. Константин Анатольевич глянул на часы, встал и направился на кухню. Как в институте, где он раньше преподавал, после каждой пары перерыв...