– Простите, никак не запомню Ваше имя. – Киакта.  Мужчина лет тридцати пяти в оленьей малице, высокий и светловолосый, совсем не походил на представителя местных народностей. Михаилу определили его в помощники. Он хорошо говорил по-русски. Впрочем, здесь это было не удивительно. По русски говорили практически все. Михаил приехал сюда, на север, как журналист. Командирован был на собачьи бега – мероприятие солидное, международное и значительное. И конечно, как водится, должен был, дабы сэкономить средства редакции, привезти материала ещё на пару статей...

Они сидели в ресторане гостиницы. Официант принёс чай. Николай смял салфетку. - Простите, не знаю, как и с чего начать. Мне стыдно, что я ввязался в эту бессмысленную борьбу. Борьбу, которую затеял мой прадед и продолжил мой отец...