— Простите, можно протиснуться? — Лена пыталась пробраться к выходу через толпу в автобусе. Ноги гудели после смены, в голове шумело от усталости. — Извините, мне на следующей! Кто-то наступил на ногу, кто-то толкнул локтем в бок. Обычный вечерний час пик. Лена вцепилась в поручень, чтобы не упасть. И тут заметила его. Мужчина у дверей. Бритая голова, татуировки на шее, тяжелый взгляд. Смотрел прямо на нее, не отводя глаз. Лена отвернулась. Сердце забилось чаще. Что ему нужно? Может, показалось? Украдкой глянула снова...

— Галина Николаевна? — девчонка за моим столом подняла глаза от монитора. — Вы к кому? К кому. За своим столом, в своем кабинете, где я отработала сорок два года, меня спрашивают — к кому. — Мне нужна справка о стаже, — выдавила я. — А, это в отдел кадров. Второй этаж, кабинет двести пятый. Она уже отвернулась. На моем месте. За моим компьютером. В моем кресле, которое я выбивала у начальства три года — спина болела от старого. Людочка сидела за соседним столом. Делала вид, что погружена в документы...