Дневник я нашла случайно. Разбирала мамин шкаф через сорок дней после похорон — руки наконец дошли. И на самом дне, под бельём, в старой коробке из-под обуви, лежала толстая тетрадь в коленкоровой обложке. На первой странице маминым почерком было написано: «Прости, доченька, я не смогла сказать тебе при жизни». Я села прямо на пол. И стала читать. Меня зовут Ира, мне сорок шесть, я медсестра. Маму схоронила полтора месяца назад — болела долго, я за ней ходила до конца. Мы были близки, очень. Мама была мне и матерью, и подругой...