Вечер был обыкновенным. На кухне пахло жареной курицей и свежим хлебом. За окном моросил дождь, тихо постукивая по подоконнику. Я накрывала на стол и думала о том, как завтра пораньше встану, успею заехать в магазин и, может быть, наконец куплю новые шторы в спальню. Муж сидел за столом, молчал, ковыряя вилкой картошку. Что-то в его лице было непривычное — напряжённое, будто он готовился сказать то, чего не хотел. Я поставила перед ним салат, налила чай. Он посмотрел на меня, глубоко вздохнул и сказал: — Я тут решил… Моя мама теперь будет жить с нами...

Солнечный заливной свет танцевал на паркете, который я только что вымыла до блеска. В воздухе витал аромат свежесваренного кофе и яблочного пирога, моего фирменного. Я любовалась нашей гостиной. Не моей, а именно нашей. Квартира досталась мне от бабушки, но за два года брака с Андреем она пропиталась нашими общими воспоминаниями, смехом, мечтами. Каждая вещь здесь была частью нашей истории. На полке стояла смешная керамическая свинка — сувенир из нашей первой совместной поездки на море. На диване лежал плед, под которым мы любили прятаться холодными вечерами, смотря фильмы...