Когда в пятницу вечером в прихожей появился чемодан на колёсиках — большой, бежевый, с блестящими замочками, — я поняла: это война. Войны я не боялась. Я к ней готовилась. Вика стояла в дверях с видом королевы, вернувшейся из долгого изгнания. Шуба нараспашку, ногти цвета запёкшейся крови, запах духов такой плотный, что у меня защипало в носу. За её спиной мой муж Коля переминался с ноги на ногу и смотрел в пол. — Олечка, — произнесла Вика тем голосом, каким говорят с не очень умными детьми, — надеюсь, вы успели приготовить комнату...