Вечер выдался на удивление тихим. За окном медленно сгущались ранние осенние сумерки, окрашивая небо в свинцово серый цвет. В квартире пахло ужином — простым картофельным пюре с котлетой, которое Полина готовила на автоматизме, пока ее мысли витали где то далеко. Она мыла посуду, глядя на струю горячей воды и прислушиваясь к звукам из гостиной. Оттуда доносился ровный гул телевизора и изредка — сдержанный смех ее золовки, Ирины. Полина вытерла руки и, сделав глубокий вдох, направилась в зал. Ее...

Я была всего лишь горничной, пока не нашла портрет своего мёртвого отца в кабинете самого могущественного человека в городе. — Сэр, а почему мой папа изображён на этом портрете? — дрожащим, едва слышным голосом, в котором смешались страх и отчаянная надежда, спросила юная Эмили Картер. Её тонкий палец, обычно привыкший лишь бережно смахивать пыль с дорогих безделушек, был теперь направлен на массивную картину в позолоченной раме, гордо висевшую за массивным дубовым письменным столом. Казалось, сама воздушная пыльца в солнечном луче замерла, застигнутая врасплох этим дерзким вопросом...