Когда в дверь позвонили в десять вечера, я уже знала, что это Артём. Интуиция жены, прожившей с мужем восемь лет, редко ошибается. Дмитрий вскочил с дивана так резко, что пролил чай на журнальный столик, но даже не заметил этого. — Тёмыч приехал! — радостно объявил он, кидаясь к двери. Я молча взяла салфетки и принялась вытирать лужу. Сквозь тонкую стену прихожей доносились мужские голоса — бодрый Димкин и какой-то осипший, усталый голос его младшего брата. Артём появился на пороге гостиной с потрёпанной сумкойна плече...