Чужие ключи Ольга застыла у окна, прижавшись лбом к холодному, запотевшему стеклу. За ним, в густых ноябрьских сумерках, мир тонул в бесконечной серой мороси. Дождь полосовал асфальт, размывал очертания панельных многоэтажек спального района, превращая их в унылые, нахохлившиеся глыбы. Пять лет они с Сергеем жили здесь, в этой тесной «однушке», пропитанной запахом чужой старости и безысходности. Пять лет они отдавали львиную долю заработка хозяйке — сухопарой, желчной старухе с поджатыми губами,...