Заказное письмо в плотном белом конверте с синим штампом обожгло мне пальцы. Я смотрела на обратный адрес, и внутри все сжималось от нехорошего предчувствия. «Мировой суд судебного участка №…» Я, Марина Скворцова, владелица небольшой, но успешной сети кондитерских, женщина тридцати четырех лет, уже два года как счастливо разведенная, стояла в коридоре своей квартиры и чувствовала, как по спине ползет липкий холодок. Неужели налоговая? Или кто-то отравился моим фирменным эклером? Дрожащими руками я надорвала край конверта...