sfd
«Я поеду к маме, ей плохо, а ты сиди дома», — Сказал муж и уехал с пакетом шампанского и конфет.
В тот вечер воздух в нашей квартире на Кутузовском был густым, как застывающий бетон. Тишина звенела, нарушаемая лишь шорохом дорогой ткани и нервным постукиванием каблуков о паркет. Сергей суетился в прихожей, натягивая ботинки из крокодиловой кожи с той нервной поспешностью, которая всегда выдает лжецов, опаздывающих на встречу с собственной совестью. Я стояла в проеме гостиной, прислонившись плечом к косяку, и наблюдала за ним. Мое лицо было непроницаемой маской спокойствия, которую я тренировала...