Жара в кухне стояла невыносимая, будто бы она впитала в себя весь пар от кастрюль и весь накал сегодняшнего дня. Я, Анна, вытирала со лба пот тыльной стороной ладони и смотрела, как на плите булькает борщ — тот самый, рецепт которого мне так и не удалось довести до идеала за семь лет брака. Идеал, по версии моей свекрови, Галины Ивановны, витал где-то далеко-далеко, в недосягаемых кулинарных мирах, куда мне, очевидно, был закрыт путь. — Мама, можно я еще один мультик? — канюча, дернула меня за подол фартука дочка Катя...

Вечерний воздух, густой и влажный после дневного ливня, лениво просачивался в приоткрытое окно седана, принося с собой запахи мокрого асфальта, свежескошенной травы и чего-то еще. Наверное, так пахнет ничем не ограниченная свобода. Климент Красков медленно вел машину по идеально ровной брусчатке подъездной аллеи. Фонари, стилизованные под старину, выхватывали из бархатной темноты аккуратно подстриженные кусты и безупречный газон, над которым трудилась целая армия садовников. Дорогая тачка японского...