Он стоит, гордо вытянув шею, как будто только что выиграл соревнование по самодостаточности. Пыльный ветер колышет его гриву, а взгляд — такой, словно он знает что-то, чего не знаем мы. И вдруг… бах! Прямо тебе под ноги летит струя вонючей жидкости. Ты отскакиваешь, дышишь через раз, глаза слезятся, во рту ощущение, будто ты случайно попробовал содержимое старого холодильника. Это был верблюд. И да, он действительно плюнул. Но почему? Что такого ты ему сделал? Он же не тигр, не кобра, не собака с плохим настроением...