– Привет, Игнат, – голос в телефоне звучал неуверенно, словно его обладательница боялась, что на том конце провода бросят трубку. – Не мешаю? Мужчина нахмурился, пытаясь вспомнить, кому принадлежит этот голос. Что-то в интонации, в манере произносить его имя показалось до боли знакомым. Что-то царапало в памяти, но… – Мы давно не виделись, целых восемь лет, – наконец продолжила она, когда молчание стало почти невыносимым. – Помнишь меня? Эти слова словно прорвали плотину в его памяти. Люба… Да, точно, Люба...

Машина мягко катится по шоссе. Дмитрий, в дорогом пальто и с уставшим лицом, выходит на заправку. Запах сырости и бензина смешивается с холодным воздухом. Он идёт в кассу, поправляя дорогие часы на запястье. Позади — едва различимый шелест, будто кто-то прошёл по сырой листве. Дмитрий замирает на секунду, ощущая, как по затылку пробегает холодок. Он оборачивается — и у плеча его дорогого пальто мелькает тонкая, с синюшными пальцами рука. Она быстро тянется к внутреннему карману, где лежит бумажник...