Наша почта – место мистическое, потустороннее. По ту сторону – три полумертвые старухи, чудом уцелевшие со времен ямщиков и почтовых троек. В их распоряжении пара дряблых компьютеров прошлого века, полки, забитые посылками и товарами второй необходимости: рыбными консервами, одеколоном и стиральным порошком. По эту сторону – столпотворение, хаос, скандалы и ругань. Чтобы добраться до прилавка, делящего почтовый мир на две половины, и получить пенсию, посылку или штраф за неправильную парковку нужно полдня, терпение и сноровка...
Мой переезд в деревню начался со скандала в почтовом отделении. Я пришла, чтобы отправить посылку, но сотрудница развернула меня царственным взглядом прямо с порога. -Сегодня посылку не примем, места в машине нет,- твёрдо сказала она, пресекая всякие возражения. Что значит , нет места? И как мне быть? Почта в деревне и так работает три раза неделю по полдня... -У меня совсем небольшая посылка, граммов пятьсот,- я попыталась начать переговоры. Я хотела отправить свитер очередному заказчику. Сразу...