Слова мужа ударили больнее, чем пощечина. Они повисли в воздухе, тяжелые и липкие, заполнив собой уютную кухню, где мы двадцать пять лет завтракали, обедали и строили планы на старость. — У нее будет сын, Света. Наследник. А у тебя... у тебя только морщины и вечное недовольство, — Игорь произнес это спокойно, даже буднично, словно обсуждал необходимость замены зимней резины. Он стоял у окна, не глядя на меня, и вертел в руках ключи от машины. — Уходи. Квартира записана на меня, ты знаешь. Даю тебе неделю на сборы...

– Лен, а они опять все приедут к нам? – Дмитрий застыл в дверях кухни, держа в руках телефон. Елена обернулась от плиты, где жарила котлеты на ужин. По лицу мужа она поняла, что сейчас услышит что-то неприятное. – Кто приедет? – Мама звонила. На Новый год к нам едут Игорь с Наташей и Катей, тетя Роза, её сын Саша. Семь человек получается. Елена выключила газ и повернулась к мужу. За пять лет семейной жизни эта сцена повторялась каждый праздник с тошнотворной регулярностью. – И пусть приезжают. Но готовить для всех больше не буду...