Уже половина одиннадцатого. Миша опаздывает. Опять опаздывает. Закипает чайник, а я безучастно смотрю в окно на промокший августовский вечер. Все должно быть иначе. Пятилетие нашей первой встречи. Маленький уютный праздник на двоих. Я приготовила его любимую лазанью, открыла вино, купила тот самый черничный чизкейк из кондитерской на углу. Надела платье, которое он так любит. Телефон давно разрядился. Забыла поставить на зарядку, заметалась с готовкой и уборкой. Не беда. Миша знает, что я жду его...

Мне было шестьдесят. Шестьдесят лет. Почти вся жизнь – за плечами. И до недавнего времени я считала, что она была прожита правильно, честно, достойно. Тридцать пять лет рядом с Дмитрием – моим, как я тогда свято верила, идеальным мужем. Он был моим столпом, моим убежищем, моей неприступной стеной, за которой я чувствовала себя абсолютно защищенной. У нас был дом, сын Кирилл, который вырос умным и успешным, налаженный быт, планы на тихое и обеспеченное будущее. Когда Дима внезапно ушел, от сердечного приступа, мир просто рухнул...