До девяносто третьего года в Некрасовке проживало больше двух тысяч человек. Большая деревня, шумная, живая, живописная. Классически красивая — тут и синие леса на горизонте, и ромашковые лужайки, и лиловые от клевера сенокосные угодья, и, в пику французским лавандовым далям — фиолетовые полотна кипрея. И все это великолепие опоясано серебряным кушаком полноводной реки, богатой рыбой, на радость и местным, и залетным туристам. Некрасовка примыкала к десятку других деревень, в общей своей массе составляющих совхоз «Путь Ильича»...

Последние лучи сентябрьского солнца мягко окрашивали стены нашей гостиной в теплый, медовый цвет. Я лежала на мягком диване, уткнувшись носом в книгу, и краем глаза наблюдала за Егором. Он что-то возился на кухне, готовя наш традиционный субботний ужин — пасту с морепродуктами. Запах чеснока и специй медленно наполнял квартиру, смешиваясь с чувством абсолютного, ничем не омраченного покоя. Этот дом был моим островком, моей крепостью. Не в переносном, а в самом прямом смысле. Ровно три года назад, на нашей свадьбе, родители вручили нам ключи...