Ноябрьский вечер накрыл город тяжелым, мокрым брезентом. Дождь со снегом хлестал по лицам прохожих, превращая улицы в реки грязной слякоти, а настроение — в стойкое желание завернуться в плед и никогда больше не выходить на улицу. Антон, двадцативосьмилетний системный аналитик, отработавший сегодня двенадцать часов вместо положенных восьми, мечтал только об одном: добраться до дома, не вступая в контакт с человечеством. Его спасением стал полупустой автобус маршрута №42. В салоне мерно гудела печка, пахло мокрой шерстью и едва уловимым запахом старого дерматина...