1937 год. В доме под номером семнадцать по улице Мира в трёхкомнатной коммунальной квартире жила Анна Петровна Кузнецова со своим сыном Иваном и невесткой Марией. У неё была одна комната, у молодых вторая. А в третьей комнате проживала её подруга Зинаида, сын которой был военным и мотался по всей стране. Анне Петровне было пятьдесят два года, сурово поджатые губы, худенькое тело, но самое главное, глаза: смотрели они на мир безрадостно, словно не было в её жизни светлых солнечных дней. Мария уж давно привыкла, что свекровь такая...

— Тебе обязательно нужно было это делать? — голос Маргариты Павловны прорезал утреннюю тишину, как нож масло. — Ты же понимаешь, что он не простит? Светлана замерла, не донеся чашку до рта. Свекровь стояла в дверном проеме кухни, скрестив руки на груди. Её выгоревший халат, купленный еще в девяностые, выглядел нелепо на фоне современной кухни, которую Светлана обустраивала по крупицам последние три года. — Не понимаю, о чем вы, — Светлана сделала глоток остывшего чая. — Не прикидывайся. Деньги. Те самые, что лежали в шкатулке...